Ballata del Nord e del Sud

Sono cresciuto sulle strade

su quelle del Sud polveroso

su quelle del Nord piene di vento

ovunque ho lasciato fratelli

e la miseria non era per strada

la ricordo solo nelle case.

Le strade al Nord le incrinava il vento

sfrontatamenente svelava

i dolori alle case sventrate

ma la miseria non era per le strade

perché nell’alito dei giorni

diafani e secchi

già correvano ovunque

bande di fratelli.

Si andava contro vento

il vento tra le labbra

il vento negli occhi sguscianti

alle spalle fischiava di porta in portone

e non c’era pietà per i vecchi

ammutoliti al limitare di strade

che non erano più loro,

si andava contro vento

nessuno tenendosi per mano

perché qualcuno tossiva sangue

in quei portoni di Trieste sventrata.

Quelle bande ricordo al porto

a San Giacomo o dietro l’ippodromo

e tra noi più violenti gli insulti

a perdere un tempo per casa,

al porto tenevano i vecchi il lavoro

nessuno poteva convincerli più

a migrare sulle strade,

là prendevamo il presente

sono sempre tante le strade

ma mai bastanti i sassi

per abbattere le case del tempo

noi sassi aggiungevamo ai sassi

perché a nessuno venisse in mente

di rifare case e case sulle rovine,

sono cresciuto tra casa e casa

le rispetto per quel tanto d’angoli

e cantoni che fanno tra loro

e sono preziosi posti per echi e sentinelle

all’incrocio del vento.

Un fratello ricordo era uno di quelli

ma ci rivedevano sguardi

che non erano legami di sangue         

le strade curve montava ingobbito

spavaldo d’insulti ma poi generoso

come chi finalmente lo è per le strade,

non mi disse ti insegno a sputare

ma lui solo nel vento sapeva

correre sbieco frustandosi il culo

schizzando da labbra strizzate

lische rapprese di ghiaccio e saliva,

un giorno mi disse fratello tu bari

e schivò col silenzio il dolore da me,

non perdonava chi perde barando.

Nessuno parlava di fiori per strada

ma negli angoli di nude case

il vento accordava per noi musiche nuove

malinconiche ballate

stringevano cuori e cervelli a difesa

dei nostri sensi acuminati,

non timore di violenza

né pudore di contatti sconsacrati

ma il vibrare dei polsi freddi

per le gare senza sconfitti.

Più d’uno di noi sostava costretto

a garretti stroncati nei larghi portoni

l’affanno di asma

dei vecchi ubriachi di grappa

bevuta con l’aria vetrosa

di mille fessure del Carso,

ma sempre uno ne avanzava

di piazza in piazza scendeva

le scalinate di pietra

la chesterfield sbieca su labbra viola,

avevamo voltato le spalle per sempre

al porto dei ferri divelti

sarebbero state pur spente

una volta per tutte le antiche officine.

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Scendendo al Sud

qualcuno ha subito detto che ero sprecone

che portavo calzoni alla zuava

ma alla lotta impacciavano poco

colpi ne conoscevo anch’io,

c’era rabbia nell’aria asprigna di mare

urlavano le madri di casa in casa

vi tornavano con sporte di grandi pani,

tiravano i maschi su con paura,

d’inverno bruciavano pali

rubati pieni di catrame

la domenica  sul marmo

qualcuno versava zucchero sciolto,

era difficile uscire di sera

mirare coi sassi ai lampioni

ondate battevano il lungomare

e spumavano per strada,

l’umido dei muri

incrinava le vertebre ai vecchi

seduti attorno ai bracieri.

A primavera non c’era violenza

intrecciavamo palme su brevi marciapiedi

a blandi rintocchi di vecchie campane,

ma nell’alito caldo dei giorni crescevano i sensi

le armi erano tante

non sempre vincevano a sassi

le bande musulmane in scorreria

( chi le riportava alla memoria? ),

occupavamo i terrazzi sul mare

un po’ arabi e bianchi

palazzine misurate per tanti padroni d’olive

delle Puglie interiori,

arrivavano il primo di giugno

materassi sul carro

al cancello sostava la giovane

umida e nera di umori di terra

ai capelli puntava forcine

le crescevano a sorsi i seni nell’aria.

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Quando sono arrivato in questa Milano

del Nord e i navigli erano ancora aperti

alle nebbie pavesi

ho temuto per un po’ i lunghi capolinea

e li ho cercati a lungo

saltabeccando su immagini e immagini

con righelli e compassi precisi

solitari vortici

litanie di arresti e ritorni

rintocchi di aria spostata

bolle d’aria circonvallate

per moti concentrici in fuori

perché non ci sono angoli a Milano

e case e palazzi ruotano per sempre.

In disordine il bagaglio, a cuore ripiegato

il mio diviso io rollò con sicurezza

sulle circonvallazioni,

non avevo sino in fondo numerato

gli accordi di chitarra

ma dentro innocue superfici

gli abitanti in molti e i pochi cittadini

sembravano disporsi volentieri,

parevano all’ordine tutti segnati

dentro ruoli e professioni

proprio in quanto prestazioni

sineddochi di sé

disertate le radici

fuggiaschi come me.

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Qualcuno dal Sud è salito a primavera

su queste strade accavallate

dentro le officine,

gli ho sgranato le ricche notizie

statistiche serie alla mano,

gli ho chiesto         dove ti metti?

Chi è rimasto non mi ha badato,

si è fermato a raccogliere le idee

lì alla darsena

che la corrente è livida,

ci vive un compare di famiglia

brava gente che giù ha la casa

a terrazza sul mare

qua vende sigarette e conta le sue morti per galera,

ricordavamo insieme le preghiere

il rosario, detto sgranando spaghetti di bocca

che la madre tappava bottiglie di salsa

la sorella piegava lenzuola

e il vecchio poetava

facendo puntelli al melograno.

Si diceva che qui nell’aria

c’era una vecchiezza un po’ strana

che nuove erano solo botteghe con dentro botteghe

si diceva che a stupirci

erano i mille cortei di tute blu

furenti di parte espropriata,

si diceva che a stupirci erano donne

ormai tutte femmine sorelle

e non c’erano più madri.

Poi qualcuno ha staccato le mani dai ferri

di quelle officine

di balaustra in balaustra di sera

si sono passati la voce,

con un solo biglietto si sono fatti portare

a tutti i capolinea della città,

hanno colorato i muri e orinato nelle università

( l’esegeta di Marx professore in Statale

ci gridava con Croce avevamo una guida ),

domani si occupa e si fa corteo

le chiese sono tante ma anche i sagrati.

Altri erano già in corsa per le strade,

tutti insieme hanno segnato vertici di comunità,

ridisegnando angoli a case e muri.

 

Milano 1974.

La festa del primo maggio

Sono ormai trent'anni che sento le geremiadi sulla ritualità burocratica e noiosa delle manifestazioni per il primo maggio! Ma che le lascino perdere, che spengano  la tv e la radio e i quotidiani, e la retorica di tant*! Da tempo stiamo dentro primi maggio di lavoro e non-lavoro. E di non-lavoro si disperano e muoiono quasi quanti ne muoiono di lavoro. Una dialettica micidiale. Come ne usciamo? E' possibile uscirne? Magari la sosta del primo maggio può servire ad avviare la riflessione, magari in quei luoghi non istituzionali dove la riflessione è già avviata (mayday, ecc...).

Cronache di Aprile

9 aprile


Margareth Thatcher?

L'ha guidata l'odio di classe, l'ha guidata l'odio per tutto ciò che odorava di rispetto, socialista o comunista che fosse, per le genti sottomesse piegate dallo sfruttamento dell'organizzazione capitalistica del lavoro. A tren'anni un giovane che non si è ancora comprato una casa è un fallito, diceva. Il cinismo criminale che l'ha guidata era frutto delle frustrazioni di classe dalle quali proveniva e non c'è niente di peggio che il revanscismo pieno di livore di chi ha potere. Come ha fatto ad avere tanto potere? Il fiuto politico non le è certo mancato, ha saputo cogliere l'occasione, degna in questo di una nipotina di Machiavelli, ha fiutato prima degli altri che quella organizzazione del profitto per i ricchi andava cambiata e che lo si poteva fare perché i rapporti di forza stavano cambiando. Il movimento operaio occidentale e L'URSS stavano cominciando a segnare il passo a mano a mano che la capacità espansiva del fordismo e dei grassi profitti legati ad esso, pur con le concessioni del Wellfare, venivano meno. Ha rischiato molto a essere la prima ma è stata valanga, il partner Reagan e il bravo Bush le hanno poi aperto le autostrade. Il tutto in nome del neoliberismo, nel quale ovviamente le teste pensanti non si sono certo riconosciute, si trattava in realtà del capitalismo più selvaggio del secolo, quello più predatorio e riservato alle élites finanziarie. Per forza che passerà alla storia. Anche perché era una donna, e questo la dice lunga sulla sussunzione in proprio di certe donne dei canoni fondamentali del patriarcato, dai quali secondo alcun* saremmo liberi, confondendolo con l'emancipazionismo spicciolo. Una brutta donna. Non una donna brutta, ché questo c'interessa davvero niente.


20 aprile

Giorgio Napolitano di nuovo Presidente.

Buona notte, notte.

Con la differenza, aggiunge il mio amico Ponziani, che Herlitzka alla fine del film se ne usciva dalla prigione proletaria sulle note di Great Gig In The Sky...

Forse ha ragione, forse molti di noi stanno uscendo da una prigione, e i Pink Floyd vanno sempre bene.

22 aprile

Oggi è l’anniversario della morte di Raffaella Tornaghi, sposata con Silvio Pacillo. Due amici, due compagni di strada e di viaggi dai tempi del liceo.

A Raffaella ho dedicato questi versi, usciranno presto in un’altra raccolta.

Le cicogne di Micene

(lettera in ricordo dell'amica di viaggio).

Non era l'alba dei sogni né il tramonto delle idee

quel nostro varcare la porta dei leoni

incastonati nelle pietre di Micene,

aprivano per noi un varco nel tempo,

e a tetti e pareti mancanti

ci accolse odore di fieno e di morte

come se gocce di sangue, ferite aperte,

scintillassero ancora tra basamenti intatti.

Il sentiero ci conduceva a voci sopite,

io a lei tu a lui la mano, per quei tremila anni

come un battito di ciglia, la tracotanza di Agamennone,

il rancore di Clitennestra.

Dicevamo di scenari soliti,

maschi guerrieri, inventori di ruoli e tradizioni

per la propria egemonia, private vendicatrici

mai libere a mimarne gesta e pensieri,

come fosse un destino, più forte degli dei

che hanno abitato alberi, statue e ginestre

di questo paese.

No, nessun destino.

E' volere arcaico, ordine patriarcale,

che intreccia passioni e divino,

che ci vorrebbe eredi per sempre di maschere d'oro,

tombe ciclopiche, armature ammaccate.

Ci teniamo noi a passioni pazienti di lumi

e non di incendi. La tua mano a lui la mia a lei

voltiamo le spalle a Micene, abbiamo un patto nuovo

all'altro capo del sentiero, dividere tra tutti

il tempo di cura dell'aria, dell'acqua, della terra,

del fuoco e di tutte le nostre risorse.

Finché il pianeta ci tenga.

Per ora ci contentiamo di un the in questo bar

fuori mano. Le cicogne su quel palo

ci mandano segnali. L'una si stacca in volo e ritorna,

l'altra, rimasta nel nido, l'accoglie col battito sonoro del becco,

un applauso.

Ci chiediamo chi sia il maschio e chi la femmina.

Le abbiamo lasciate al loro destino.

 25 aprile 

Leggo rabbia e rassegnazione. Del resto qui sembra di aver perso la guerra civile. Bisogna ripartire dalla lavagna, tirare una riga nel mezzo e segnare da una parte le cose buone e dall'altra le cose cattive. Ma non scambiamola per l'astratta ed eterna guerra del bene contro il male. C'è un ceto politico che è asservito alla classe del capitalismo più predatorio. Messi insieme sembrano invincibili ma come ricorda il mio amico poeta Atena si allontana ben presto dal campo dei vincitori.

27 aprile

Ecco, cominciamo da capo, ridiamo senso alle cose: ci dice Gino Strada:

"Una sostituzione mitralica, un intervento di cardiochirurgia, eseguita in una struttura pubblica o privata, viene rimborsata intorno ai ventimila euro. Lo stesso intervento, compiuto nel centro di cardiochirurgia di Emergency, costa 1850 euro. Perché ì costa ventimila euro quando noi ne spendiamo 1800?"

27 aprile

Cara Cecile Kyenge Kashetu, ti auguro buon lavoro. Avrai il tuo daffare con la gente che ti ritrovi intorno, qualcuno nel profondo Nord deve avere già la febbre, il mal di pancia.

28 aprile

C'è chi continua a sostenere che la proposta per Rodotà era sostenuta solo dai circa cinquemila grillini. Sono persone male informate, leggono solo la giornaleria di palazzo e guardano la tv. Ma informarsi, si sa, costa fatica, perché le notizie che riguardano il mondo della sinistra, sinistra sinistra, non sono strilli utili per i soliti giornali.

29 aprile

Il diritto all'ozio.

Qualcuno potrebbe pensare che questo reddito minimo garantito sia una proposta per accontentare il M5S e i movimenti ma verosimilmente non è così. Penso piuttosto che sia nelle corde della UE. Anche perché formule del genere sono già in atto in molti paesi. Credo cioè che il problema stia in una sua formulazione con condizioni capestro un po' come è il sussidio di disoccupazione negli USA. Se viene ridotto alla logica lavorista apriti cielo, entrerebbe in conflitto con la CIG, se viene concepito come un diritto di chi è in cerca di primo o secondo impiego sarebbe un buon inizio, bisognerà allora vedere se riuscirebbe ad agganciare quelli che non hanno più voglia di cercare lavoro o che giustamente si rifiutano di fare un lavoro qualsiasi.

...Per non parlare di quelli che rivendicano il diritto all'ozio! Come sono lontani i tempi in cui le Pantere nere agitavano la parola d'ordine: ventanni di lavoro in fabbrica e poi la pensione!

29 aprile

Complice la Rete il primo ministro di colore è sommersa da insulti e minacce spesso irripetibili.

Serve a qualcosa il fatto che gli insulti razzisti siano un reato? Come si fa a educare questa gente che si ritrova unita e auto legittimata in comunità e organizzazioni?

1 maggio

Buon primo maggio!

Viaggiamo alla media di tre morti al giorno sul lavoro. Le leggi per punire la mancanza di sicurezza nei cantieri, nella manifattura, nei trasporti esistono ma non vengono applicate. Ma fa più schifo che la legge organica antiinfortunistica risale al 1965! questo in pratica significa che tutti gli infortuni o morti nei settori con tecnologie più evolute non possono nemmeno essere nominati! Orrenda responsabilità delle nostre classi dirigenti e politiche.