Di signoria e servitù

(quattro strofe tratte dal quarto poemetto di Inverno a Colonia)

Di signoria e servitù, la mutazione che prende avvio dal desiderio

Poveri di città imperiali non sostengono

davanti a cittadini che attraversano strade

la propria indigenza, si alleano con l’inverno,

alle luci dell'inverno si riparano con

sottomissione né tendono la mano, solo  

a volte alzano lo sguardo poco dopo che tu hai

stornato il tuo, in Unter den Linden o nella

quarantottesima a Manhattan. Proletari  

di mezzo mondo difficili la storia li cataloga

tra portici e sfiati candidi di viscere palatine,

occorre un verso informatore lanciaponti

tra idea e memoria dica che la mutazione

prende avvio dal desiderio, prima che diventi

codice nel corpo fissato e fatto standard

articolante posture, sguardi e zigomi diversi

sempre uguali, prima che finiscano nei quaderni

di sociologi (o nei serialtv di Oriente e Occidente)

classificati natural born da visitare una

tantum. Qui si vuole dire  che il tempo non manca

e tra una leggenda e l’altra, sistemata l’identità

negli spazi lirici trasumananti, si può

misurare lo scarto se c’è tra vecchie e nuove

periferie.

               Hi Hobo! Parte presto come sempre

da  Grand Central Station il treno per i deserti

a Ovest ovunque (visiteresti il gran raduno annuale

degli hoboes a Britt?). Precario di grandi e piccole

depressioni non c’è più posto per te alla catena

di grandi città dove contendi comando

sul lavoro, ti spettano periferie e cinture

della ruggine da Detroit al Minnesota.

Ma dico deserti e non troverai una sola

Maggie’s farm dove fare per pochi dollari

lo schiavo per un giorno con la guardia nazionale

sulla porta, di sicuro non ti avverrà di incontrare

sulla strada per Duluth il bardo che cantava

sul punto di cambiare il nostro tempo. Né

sicuramente potrai cavalcare tronchi di rosse

sequoie sui merci scoperti col rischio che un Jeff

Carr qualsiasi ti tiri giù a schioppettate. Nè rischierai

di affumicarti per scaldarti sulla pensilina

del Wabash Cannonball il treno che fiammeggiava

nelle praterie.

Oh, listen to the jingle, the rumble and the roar

As she glides along the woodland, over hills and by the shore

Hear the mighty rush of the engine, hear the lonesome hobo’s call

travelling through the jungles on the Wabash Cannon Ball

Hi Hobo! Nomade di binari, ci credi se

ti dico che nel lontano Est nelle pianure

dello Jilin c’è la stessa cintura di ruggine,

fabbriche morte deserti affanni di uomini  e donne

per avenue povere dove bisogna

essere disgraziati e forti, fratelli e nemici

di cani, attorno a bracieri di strada?

Calma, il promoter dice che occorre guardare

da sotto, dalla parte dell’erba che cresce,

laggiù come qui sfoltiscono ma poi spenderanno

tutti di più. Vedi? Il desiderio

è sempre quello - attento ora - la remissione

empatica dei tuoi bollori desideranti

dentro uno spaziotempo di orologi fermi,

di stomaci vuoti, l’increspatura dell’orizzonte

finché lo sguardo scavalca la luce e ti ritrovi

a succhiare foglie di coca o a squadrare quanto

resta dell’orto. Insomma vuoi che tutto torni come

prima? E che mutazione è quella che rinvia in archivio

le nano tecnologie o le sfumature dei cristalli

nei tramonti del Connecticut o della vecchia Manciuria?

note:

- Lo hobo per tranquillità borghese è qualificato come un mendicante, è invece il classico lavoratore migrante da sempre nel panorama americano espulso dalla fabbrica per via del suo amore per la libertà, che lo rende inadatto al lavoro di fabbrica (unica fonte di salario). Nomade ribelle per eccellenza ha riempito le cronache soprattutto nei periodi di depressione. Negli anni trenta e poi nei cinquanta era un’icona del rifiuto del lavoro e quindi considerato pericoloso per la comunità tanto che gli si sparava a vista (e spesso una uguale risposta non mancava). Gli hoboes hanno reso leggendario il treno. Nelle infinite versioni di musica country il Wabash Cannoball (qualcosa di simile è La locomotiva di Guccini) attraversa rombando le praterie e va così veloce che arriva un’ora prima di quando è partito (un gioco verosimile per via dei fusi orari diversi tra i vari stati americani distesi tra Est e Ovest)! Impossibilitato a frenare è deragliato nello spazio dove viaggia tuttora lanciando sulla notte del pianeta il suo fischio che tutte le stazioni d’America sentono.

- Duluth è la cittadina dove è nato Bob Dylan.